И как всегда, продолжаю использовать дневничок, как литературный архив.
На сей раз - магия Кармартена. Поэзия Туата Де Дананн.

Множество форм я сменил, пока не обрел свободу...

– Я был орлом в небесах, плыл лодкою в бурном море, я был пузырьком в бочке пива и год был морскою пеной,
– Я был в сраженье мечом и щитом, тот меч отражавшим, я был водой дождевой и был Тарквинием Змейком.
– Я был языком огня и бревном, в том огне горевшим, я был совою в дупле и дуплом, сову… (– Содержащим? ехидно) Приютившим!
– Светил маяком на скале, ночную тьму разгоняя, семь лет на одежде Мак Кехта я пробыл пятном кровавым…

– Я был рогами оленя и юго-западным ветром, – ошибкой лежал в основе неправильных вычислений,
– Я был еловой корой, высокой травой в долине, был парусом корабля, державшего путь в Канаду…
– Я был виноградной лозой и буквой заглавной в книге, – семь лет был струною арфы…
– …и в каждой бочке затычкой, – вставил Гвидион.
– …и год – травою морскою.

– Я был черепицей на крыше, трактатом о смысле жизни,– закатным отблеском был и был поломойной тряпкой.
– Я простирался мостом над течением рек могучих, – был посохом пилигрима и мхом на дорожном камне…
– Я был полынью в степи и был отраженным эхом, я был заплатой на юбке торговки любовным зельем,
– был свежим номером «Таймс», поистине это было, малиновой пенкой был и криком в ночи беззвездной.

– Пятнадцать лет я лежал в кургане на Каэр-Керддин, я прялкой был и клубком, был черной дырой Вселенной
– кофейной мельницей был, полоской на шкуре зверя, я был рисунком мелком и облачком плыл над Римом...
– Я был тропой вдоль ручья и веточкой ежевики, фамильным сервизом был четырежды десять весен.....



To Be Continued...